querido pai natal,

este ano foi mais ou menos duro. como bem sabes comecei em grande com uma emissão de sete horas e na semana a seguir fui posta no olho da rua. depois, uma passagem pela única rádio portuguesa que passa queen cinco vezes ao dia e de repente estava no porto de novo. desapaixonei-me, engordei, emagreci e estou a ficar gorda outra vez. aturei criancinhas no verão. fui mais que uma mãe de vinte e quatro terrores na praia, na piscina, a mandar vestir t-shirts, pôr chapéus, espalhar protector solar, no meio da rua, no meio do monte, no meio do rio durante um mês. demorei menos de uma semana a ler steinbeck. escaquei o meu iPod. como sopa às refeições e já não me engano a contar o tempo dos on's. entrou muita música nova na minha vida. ouvi seu jorge ao vivo e há quase duas semanas resgatei a essência soul sista no concerto da macy gray. voltei ao monte da virgem, onde, sabes bem, há dias de tudo. votei (em consciência) pela primeira vez. perdi tempo e dinheiro com quem não era suposto. fui ao mcdonald's muito poucas vezes. disse alguns palavrões, mas também já tive de ficar de cama por causa de uma gripe parva. leio o i e o público todos os dias por prazer e procuro tragédia e drama noutros jornais por dever. parti os meus dois pares de óculos de sol preferidos e continuo a sofrer muito com as hormonas. por tudo isto e pelo que ainda há-de vir neste mês e tal que falta, quero aquelas fly que vi na montra da passos manuel, vales da fnac com valor ilimitado, grande parte da colecção andy warhol da pepe jeans, uma viagem para bué-bué-longe, pacotes de força de vontade, paletes de paciência, um comando que permita eliminar pessoas da vida sem causar grande mossa e se não for pedir muito, uma reflex arranjadinha só, só para mim.